THE BEACH BOYS

Un video con un toque original y la musica de los "Beach Boys" siempre pegadiza.

I get around

SIN UNA PALABRA

Hace unas semanas anuncié que no criticaría libros poco interesantes. Pero después de leer ya unos cuantos de esos, insulsos y sin chispa, cayó en mis manos este "Sin una palabra" de Linwood Barclay.
Una adictiva novela, que enganchará de inmediato a quien lo lea.
Primera obra de su autor, un periodista norteamericano afincado en Canadá, que nos propone de inicio una intrigante situación, la de una adolescente de 16 años que tras una tormentosa velada se despierta a la mañana siguiente con la sorpresa de el resto de su familia ha desaparecido sin dejar el menor rastro.
25 años después, ya casada y madre de una encantadora hija, sigue sin encontrar respuestas a aquellas interrogantes que surgieron mas de dos décadas atrás y marcaron para siempre su vida. Una serie de extraños acontecimientos le revelan que debe existir alguien que conoce las claves del enigma, con lo que decide enfrentarse con aquel pasado cargado de dolor e incertidumbres.
Narrado con un estilo hábil y directo, de fácil lectura, lleno de giros y situaciones inesperadas y sorprendentes, la novela avanza de manera vertiginosa hasta un sorprendente final, tal vez un tanto rebuscado y alguna situación en el limite de lo verosímil, pero que se deja perdonar las escasas licencias literarias ya que estamos ante una obra de las que raramente aparecen entre el montón de mediocridades; un libro que mantiene en todo momento la tensión, no rebaja en ningún momento ni un ápice de su intriga, llegándose a las ultimas de sus 399 paginas con la pena de que acabe tanto bueno disfrutado durante su lectura.
Editado en exclusiva por Circulo de Lectores en 2007, es posible que resulte difícil encontrarlo en librerías... ! Una pena ¡

El chiste de la semana

Un asturiano está bebiendo en un bar de Lugo.

Recibe una llamada en su móvil. Descuelga, sonríe de oreja a oreja y ordena una ronda de bebidas para todo el mundo en el bar porque, anuncia, su mujer ha tenido un típico bebé asturiano con un peso al nacer de 11 kilos.

Nadie puede creer que un recién nacido pueda pesar 11 kilos pero el asturiano se encoge de hombros.

_ "Es la media en Asturies, tíos. Como he dicho, mi niño es un típico bebé asturiano"

Las felicitaciones le llueven de todos los que están cerca y se oyeron muchas exclamaciones de GUAU !! Una mujer incluso se desmaya debido a dolores empáticos.

Dos semanas más tarde el asturiano vuelve al bar. El camarero dice

_ "Usted es el padre del típico bebé asturiano que pesó 11 kilos al nacer, ¿no? Todo el mundo ha estado haciendo apuestas sobre cuan grande sería en dos semanas. Le íbamos a llamar... así que, ¿cuanto pesa ahora?"

El orgulloso padre responde "ocho kilos".

El camarero está confuso y preocupado.

"¿Que ha sucedido? El bebé ya pesaba 11 kilos el día que nació"

El padre asturiano se toma pausadamente un sorbo de su botella de cerveza, se seca los labios en la manga, se inclina hacia el camarero y orgullosamente le dice...

_ "LO HEMOS OPERADO DE FIMOSIS"

!! Joder con el asturiano ¡¡... ni que fuera de Bilbao

Ultimos metros del día

Los dos últimos kilómetros fueron de aupa. Una vez desembarazados de las voraces moscas, sobrepasado el pinar que nos había acompañado durante un trecho, cruzado un pequeño puente sobre un pobre riachuelo, el arroyo de Reguerinas, y haber conectado de nuevo con la carretera, el sendero nos desvió a nuestra derecha, internándonos por un rebollar, una especie de bosquete en que predominaban los robles de entre los prados naturales completamente vallados y en los que siguiendo la costumbre de otros lugares parecidos, los peregrinos habían realizado cruces con pequeñas ramas.

El terreno se fue empinando considerablemente y numerosas raíces de aquellos arboles, que sobresalían del suelo aquí y allá, dificultaban aún mas la pequeña ascensión, pues debíamos andar mirando muy atentos donde pisábamos para no tener un traspiés y sufrir inoportunas lesiones. Pasada la una de la tarde, el sol caía a esa hora a plomo sobre nuestras cabezas e iba minando las fuerzas que nos quedaban.

El momento, sin embargo, era para estar realmente contentos, pues faltando tan poco para acabar con aquellos 20 Kms de la etapa, una de las mas cortas de nuestro tramo de aquel año, atravesando una zona tan encantadora como aquella, toda ella llena de arbolado, verde por doquier y en directo contacto con la naturaleza en su estado mas puro, hubiera sido como para dar palmas, pero aquella ultima dificultad, con el pueblo practicamente a la vista lo que nos había despistado haciéndonos bajar la guardia, nos volvía complicaba la marcha y aquella inesperada subida.

Aun así tuvimos tiempo para algunas fotos, de las que dejo una muestra, aprovechando que andábamos en fila india, cada uno a su suerte y quemando las pocas fuerzas que quedaban.

Menos mal que no hay mal que cien años dure... ni cuerpo que lo resista, ya que penosamente conseguimos alcanzar una meseta, por donde el camino estaba ahora todo rodeado de grandes helechos y matas, con lo que nuestro paso volvió a encontrar la horizontalidad, y aún mejor, pudimos comprobar que se habían acabado las cuestas y, salvo la entrada al pueblo, terminábamos con las dichosas subiditas.

Casi en la primera calle de Rabanal del Camino, y casi única como mas tarde pudimos comprobar, nos encontramos con un rotulo señalizador de carreteras, en el que se podía ver que estábamos solamente a 6 Kms de Foncebadón. A Javier y a mi nos vino, casi al unisono, la idea de continuar hasta alcanzar la mítica aldea de la montaña maragata. Solo era la una y media del mediodía y a las tres de la tarde podíamos haber llegado perfectamente, pero una simple mirada el uno al otro, otra a la derrengada Esperanza que había subido en cola del grupo, descolgada, incluso callada... que de por sí era ya difícil, nos convenció de que debíamos dejar las heroicidades para otra ocasión y que era mucho mejor idea, buscar acomodo en algún albergue, tomar una buena y reparadora ducha, tomar asiento para la reconfortante comida y descansar desde ese mismo momento.

Y así se hizo, sin ni siquiera una palabra, continuamos por la calle Real de Rabanal en agresiva cuesta, y viendo como algunos negros nubarrones venían bajando de la montaña a nuestro encuentro. Poco nos importaba ya, pues a lo lejos veíamos a varios peregrinos sentados a las puertas de una par de bares, apurando grandes jarras de cervezas y refrescos. ! Paaaaaso... que es mi turno ¡

Camino de Rabanal

Nos despedimos del gracioso madrileño y sus compañeros italianos y emprendimos de nuevo la marcha. Mi cabeza ya bullía con la posibilidad de iniciar un nuevo camino, aunque fuera el del Norte. Los siempre difíciles viajes de ida y vuelta estaban solucionados con el Bilman Bus y solo bastaba con no volver a confundir las 20 horas con las 10 de la noche; El Vecino de Abajo era el compañero ideal para aquella "excursión" y solo se trataba de envolverle "el regalo" con un bonito lazo para que se apuntara a la nueva aventura; el problema de falta de albergues se solucionaba con pensiones u hoteles... algo mas caro pero a la larga mas efectivo; la única pega era que debía mantener el secreto con mis amigos vascos, no fuera que se apuntaran y hubiera que soportar las conversaciones de la amiga Esperanza en toda su salsa... El País Vasco.

Fuimos saliendo de El Ganso observando detenidamente sus escasas calles, y como en alguno de los muros de algunas casas abandonadas se podían leer consignas de una "Maragatería Libre" que algún descerebrado o nacionalista acérrimo se había dedicado a escribir con spray. Hasta entonces los escritos de ese estilo en las paredes, pasaban por una León Independiente ¿? Sin duda buscando desvincularse del resto de Castilla por un quitame allá esas pajas... Pero resultaba que la comarca de la Maragatería también se creía con derechos de formar su propio Estado... tal vez establecer la capital de "su reino" en Astorga; crear aduanas y consulados en los pueblos limítrofes; destinar fondos para sus propios funcionarios, coches oficiales despachos enmoquetados; tal vez un pequeño ejercito... sin necesidad de Armada ni barcos, que siempre es un ahorro... en una palabra... que si creíamos que lo habíamos visto ya todo en cuanto a Reinos de Taifas, algunos maragatos pensaban mejorarlo. ¿Como era aquello que siempre le decía Obelix a su fiel perro Ideafix...? ... Ah, si... !! Están locos estos maragatos ¡¡

Ya casi a la salida del poblado nos topamos con la Iglesia de Santiago, donde además de sellar credenciales, pudimos darle una pequeña plegaria a su Cristo de los Peregrinos, que desde su cruz junto al altar había debido ver a centenares de miles de caminantes con el correr de los años.

Y nada mas salir de nuevo al sendero, este empezó a empinarse de manera notable. Pronto alcanzamos un carreterilla asfaltada, que con el fuerte calor del sol parecía que pisáramos algún tipo de material esponjoso ya que el alquitrán se reblandecía a cada paso que dábamos. Alcanzamos y sobrepasamos a algunos extranjeros que tal vez no se habían detenido a reponer fuerzas en la población anterior. Es curioso ver a estos guiris, que a las 5 de la mañana están frescos como rosas, con enormes ganas de emprender la marcha, despertando a todos los que se encuentran a su alrededor, jodiendo al prójimo en una palabra, pero que al mediodía, desfondados, sudorosos, rojos como tomates, van quedando atrás inexorablemente, para regocijo de los nacionales que no suelen cortarse para recordarles, al pasarles tanto por izquierda como derecha, lo gilipollas que son y lo inútil de sus intempestivos madrugones.

De nuevo por un sendero de tierra, bordeado por un bosque de altos pinos negros, nos las tuvimos tiesas con un ejercito de moscas cojoneras, que a centenares volaban y trataban de posarse sobre nuestras caras. A pesar de que el cansancio ya se notaba en nuestras piernas, no tuvimos mas remedio que acelerar el paso para poder vernos libres de tan desagradables insectos.

Y de pronto a lo lejos, distante no mas de 2 o 3 kilómetros, aparecieron primero las torres de sus iglesias, y mas tarde el resto del pueblo que era nuestro final de etapa, Rabanal del Camino.

Y aún mas arriba una pequeña montaña en la que imaginábamos o tratábamos de intuir Foncebadón, la primera dificultad que nos encontraríamos al día siguiente.

Quisiera decir que aquello nos animó a aumentar nuestro ritmo de marcha, pero las rampas de subida al pueblo hicieron que dosificáramos las escasas fuerzas que traíamos y poder llegar de una sola pieza.

Empezó la Semana Santa

Tras el Pregón Oficial de la Semana Santa 2.009 que tuvo lugar el pasado día 7 de Marzo en el marco de una engalanada Concatedral de San Nicolás, se daba inicio a unas fiestas que aspiran a mejorar, si se puede, la de años anteriores. La Concatedral, que cumple como tal estos días su 50 aniversario, cuando un mes de Marzo de 1.959, en su primer año de pontificado, Juan XXIII tuvo a bien acceder a la petición de aquel magnifico e incombustible obispo de la Diócesis Orihuela-Alicante, que fue D. Pablo Barrachina, recibía así el homenaje de la Semana Santa alicantina como inmejorable escenario para su primer acto oficial.

El pregonero de este año, el entrañable reverendo Francisco Bernabe Alfonso, compañero en la Junta Mayor de Hermandades y Cofradías de Alicante como Conciliario de la misma, a la vez que párroco de nuestro Santuario de la Santa Faz, glosó en un largo discurso a los diferentes conciliarios de las Hermandades de la ciudad, animando al nuevo cura de la Junta a integrarse cuanto antes en unas fiestas de tan ricos matices como es la nuestra, con múltiples actos y formas de vivir y exteriorizar unas fechas tan señaladas según el barrio del que se trate.

El segundo encuentro de carácter oficial con la Semana Santa, se produjo este pasado domingo día 22, en el que se celebró el II Certamen de Bandas de Música procesionales Ciudad de Alicante.

A las doce del mediodía, con un día primaveral acorde con la ocasión, las 5 bandas musicales invitadas este año iniciaban su recorrido por la Explanada de España al son de sus marchas hasta llegar a la plaza del Ayuntamiento.

Allí, cada una al completo como la ocasión requería, con sus uniformes de gala, fueron interpretando las tres piezas escogidas para el evento, llenando de música y color el ambiente de la plaza.

Así, y representando a nuestra provincia, tocaron la Agrupación Musical Nuestra Señora del Rosario de Crevillente y la Banda de Cornetas y Tambores "La Llagrima" de Mutxamel.

A continuación la Agrupación Virgen de los Dolores de Aguilas (Murcia) y como plato fuerte las dos restantes, dos bandas ampliamente galardonadas en otros certámenes similares y que dejaron constancia de su buen hacer y su innegable calidad artística. La Banda de Cornetas y Tambores Santísimo Cristo del Amor de Tarancón (Cuenca) que interpretó las piezas Desprecio de Herodes, Madre y una marcha propia de la agrupación titulada Magdala.

Por ultimo, la Banda de Santa María de las Penas, de Ubeda (Jaen) que deleitaron a un entendido publico, en su mayoría miembros de Cofradías y Hermandades de la capital alicantina, con sus tres marchas María Santísima del Rocío, De pureza a Veracruz y Triana te corona, que fueron largamente ovacionadas.

Para finalizar el certamen y al son de La Marcha Real interpretada por la banda andaluza, subcampeona nacional del pasado año, fueron entregados por el Presidente de la Junta de Hermandades, D. Manuel Ricarte Cuatrecases, unas placas y diplomas acreditativos, dando un excelente colofón a un extraordinaria jornada de música.

Y esto solo ha sido el comienzo, a modo de calentamiento, para lo que tiene que venir.

De todo ello, solo espero saber haceros llegar las noticias y crónicas de lo que vaya aconteciendo en los próximos días.

Simon and Garfunkel

Todo un clasico. Mi duo preferido hace decadas para el día de mi cumpleaños.
Y ademas, en un claro servicio a la sociedad... con subtitulos en portugues para que vayais cultivando y practicando idiomas, que nunca está de mas.
¿En que blog se dan mas oportunidades a los lectores como en este?... ! Pues eso... ¡

SOUND OF SILENCE

Hoy, chistes de medicos

Los chistes verdes... es lo que tienen... Nos gustan a todos, nos reimos con ellos, pero es "politicamente correto" decir: _ ! Oh, Pero que animal eres... Que mal gusto tienes."

Hagamos una prueba... ahí os van dos...

Un tipo va a la consulta del medico, y le dice:
_ “Doctor, creo que tengo un desgarro en el tobillo.”
El medico lo mira con sorna, y le dice:
_ “Bueno, pues vamos a reconocerlo. Desnúdese, y túmbese boca a bajo en la camilla.”
El tio lo hace, y el medico se desata la correa del pantalón, se los baja, y le enfila por detrás al paciente CON TODAS SUS FUERZAS ante el estupor del tipo. El medico mientras se va vistiendo, le dice al paciente:
_ “ Verá,… esto que tiene ahora… es un desgarro. Lo del tobillo es un ESGUINCE.”


Un anciano de 95 años llega al medico para su chequeo de rutina.
- Como se siente - le pregunta el doctor.
- Nunca estuve mejor - le responde el viejecito - Mi novia tiene 18 años, ahora esta embarazada y vamos a tener un hijo.
El Dr. piensa por un momento y dice:

- Permítame contarle un historia. Un cazador que nunca se perdía la temporada de caza salió un día tan apurado de su hogar que se confundió tomando el paraguas en vez del rifle. Cuando llegó al bosque se le aparece un gran oso. El cazador levanta el paraguas apunta al oso y dispara. ¿A que no sabe que pasó?.
- No , no sé - responde el anciano.
- Pues el oso cayo muerto frente a él - concluye el doctor.
- Imposible! -exclama el anciano- alguien mas debe haber disparado.

- ¡A ESE... A ESE PUNTO QUERIA YO LLEGAR!.

!! Pero que bruto eres Alberto ¡¡ !¿A que si ?¡

Se acerca Semana Santa

Ya casi se puede oler en el ambiente que está próxima la Semana Santa. Olor a cera de cirio quemado por las calles. Olor a almendras garrapiñadas, a palmas y ramitas de olivo del Domingo de Ramos y a incienso al final del cortejo.

Para muchos es tiempo de vacaciones, de viajes y estancias en el mar o la montaña. Aprovechamiento de varios días de ocio y de merecido descanso. Pero para los que nos "dedicamos" a eso de las procesiones, ya sea como costaleros, hermanos de fila (nazarenos) o damas de teja y mantilla (camareras o "manolas") la frenética actividad ha comenzado ya. Revisar los trajes de procesión, los complementos, recoger el material procesional... mil y un detalles que hay que prever. En mi Hermandad, La Santa Cena de Alicante, las reuniones y asambleas se suceden sin pausa estos días. En mi Trono, El Cristo de la Caída... si... ese que se cayó hace dos años... (mira que les dije que no le pusieran ese nombre al Cristo, pero ellos...) nervios por saber si todos los costaleros estarán disponibles para nuestro Jueves Santo, o alguno se escaqueará por algún viaje programado, viendo si se puede conseguir algún traje libre para ese amigo que quiere probar, aunque solo sea por una vez, que se siente bajo un varal y si podrá soportar el dolor del hombro.

En nuestra Cofradía, ya desde el próximo viernes 27, empezaremos con actos y preparativos para conseguir el mayor lustre para nuestra procesión y la Semana Santa alicantina que en la ultima década, tal vez algo mas, ha alcanzado un meritorio nivel y cierta fama a escala nacional.

Y llegados a este punto, igual que hice en Junio pasado con ocasión de nuestras Fiestas de Hogueras de San Juan, he pensado dedicarle espacio en el blog a nuestra Semana Santa.

Bueno... yo y el amigo Rafa Gambin... ! hablemos claro... la idea surgió de él espontáneamente ¡

Pues bien, entre los dos, y salvo que la técnica nos de problemas, hemos decidido constituir una U.T.E.B. ¿Que coño es eso...? Pensaran muchos... Pues una Unión Temporal de Escritores de Blog. Si. Así como suena. Durante algunos días uniremos fuerzas para llevar adelante este pequeño proyecto, uno pondrá la música... otro escribirá la letra... o para ser sinceros, Rafa pondrá su cámara de vídeo y yo escribiré los "pies" de fotos.

Espero que la cosa salga bien y que nuestra UTEB no acabe en un E.R.E (no ERE mas tonto porque no te entrenas)

La terraza del Cowboy

Mi tortilla debió dar envidia a Esperanza, o abrirle el apetito. Mandó a su marido a por algo que comer, lo que yo aproveché para acompañarlo y pedirme una nueva coca cola. Ahí dejo la foto para el recuerdo. Javier se decantó por la empanada gallega y de nuevo volvimos a nuestra terraza, donde la siguiente media hora observamos como la vasca intentaba meterle el diente a aquella especie de suela de zapatilla.
El sol calentaba que daba gusto. Creo que hasta me descalcé para disfrutar mejor de aquel momento de tranquilidad, de relax, de sosiego... Pero cerca de nosotros, un pequeño grupo de peregrinos armaban algo de follón con sus comentarios y sus risas. Sobre todo destacaba de todos ellos, la potente voz de un joven que parecía el claro animador de aquella variopinta peña.

De pronto el muchacho se fijo en Javier. Mi amigo, como creo haber apuntado aquí ya otras veces, es vasco, mas concretamente de San Sebastian, y seguidor de la Real Sociedad. Ningún forofo... no os vayáis a creer, y si alguna vez lo fue, ahora a sus 60 años, con ese apaciguamiento del espíritu que da la edad, apenas si se le nota. En cambio gusta siempre, todos los años, de llevar alguna camiseta con los colores de su equipo de fútbol, y aquel día tocaba zamarra deportiva, con el escudo y el anuncio de la marca Krafft que lucen los xurriurdin.

El joven al ver la camiseta entabló, desde donde se encontraba, conversación con Javier, y por consiguiente con todos nosotros. Resulto ser, además de ruidoso, un tipo la mar de simpático, extrovertido, chistoso... un autentico payasete, en el mejor sentido de la palabra. Nos contó que caminaba con tres italianos a los que había conocido tres años atrás haciendo el camino en Roncesvalle entablándose así una buena amistad hasta Burgos, donde lo habían dejado. Y aquel año los había convencido para acabar con la ruta a lo que ellos se habían apuntado inmediatamente. Su madre era de ascendencia vasca, aunque el y su familia eran de Madrid, donde trabajaba en Telefónica. El tipo era la traca... de apenas 30 años pero con una edad mental de solo 15 pues de todo sacaba punta y gracietas... algo así como nuestro Vecino de Abajo, pero con algo de sobrepeso... y desde luego mucho mas pelo.

Y en esas estábamos cuando de pronto el tio suelta que el año anterior había hecho el Camino del Norte, por la Costa del País Vasco... A mi se pusieron tiesas las antenas pues cualquier información de ese camino me podía interesar. Le hice varias preguntas y me fue confirmando punto por punto las impresiones que yo tenía preconcebidas de aquella ruta... que si poquísimos albergues, pero bastante bien de hostales y pensiones... que si etapas algo durillas pero en el fondo llevaderas, etc... Pero sobre todo, y sobre lo que mas incapie nos hizo fue en los maravillosos paisajes y lugares por donde discurría aquel tramo del Norte, recomendándome el realizarlo pues no me iba a arrepentir en absoluto.

En unos pocos días mas, yo acabaría el Camino Francés, una vez llegara a O'Cebreiro. Y ya andaba viendo la posibilidad de realizar algún otro de los muchos caminos que existen. Desaconsejado por MªCarmen el Primitivo, por diferentes motivos y sobre todo por su dureza y nulas o defectuosísimas infraestructuras, solo quedaba la Vía de la Plata o este del Norte por hacer y que valieran la pena. Tras hablar con aquel joven, cuyo nombre era Javier, tomé la decisión de realizar en 2.009 el Camino del Norte y a raíz de esta idea ha surgido el proyecto juntamente con Rafa, el Vecino de Abajo de hacerlo juntos... y en esas estamos. !! Camino del Norte, preparate ¡¡ Que en solo unos meses un alicantino y un almeriense... y me temo que dos vascos... te haremos cumplida visita... si Dios y el Apóstol quieren, lógicamente.

Un ganso por El Ganso

Salí de entre la espesura de aquellos matorrales y arboles y me reintegré a la ruta con tan mala suerte de que coincidí con las dos catalanas que habíamos conocido en el Llar de Murias de Rechivaldo. Pensé en disimular y decirles que andaba observando pájaros, cogiendo flores o comprobando la flora autóctona de la zona... pero estaba tan claro que minutos antes había estado a punto de "irme por la pata abajo" que preferí saludarlas, acompasar mi zancada a la suya y acompañarlas un trecho. A Esperanza y a Javier esperaba encontrarlos a la entrada de El Ganso, siguiente pueblo y donde nos habíamos quedado citados. Y de pronto, cuando ya aparecía a lo lejos el campanario de la iglesia del pueblo me dí cuenta que me había dejado el palo junto a mi improvisado excusado. Sin decir nada, me volví para atrás a plena carrera, con lo que las catalanas debieron pensar que yo era un tipo bastante raro... haciendo el ganso a punto de llegar a El Ganso.
De nuevo salto de taludes, carrera por vía agraria... ! Joder ¡... y ahora todos los matorrales y arboles del contorno me parecían iguales... Solo un poco natural enjambre de moscas revoloteando, picando en vuelos rasantes y volviendo a orientar el morro hacia arriba me dieron la pista necesaria para, sin fijarme mucho en detalles y sobre todo en su pista de aterrizajes, recuperar mi bordón y volver de nuevo al sendero. Cabía la posibilidad de iniciar una nueva carrera hasta alcanzar a las dos mujeres, pero me sentí con pocas ganas de volver a ponerme en evidencia, con lo que decidí seguir a mi ritmo, sin mas gansadas, y llegar al pueblo en solitario pero con la honra mas o menos intacta.
Justo a la entrada del pueblo fui alcanzado por un grupo de ciclistas... a los que reconocí como los extranjeros de la tarde anterior en Astorga. Ninguno sudoroso o cansado, señal de que el autobús los acababa de dejar a apenas unos centenares de metros mas atrás para que, aquellos peregrinos de pacotilla, hicieran una entrada sonada en El Ganso.
De mis vascos ni rastro... con lo que supuse que estarían esperándome en algún bar. Esperaba que fuera en el Bar El Cowboy, uno de esos sitios del Camino, que por diferentes motivos se han hecho celebres entre los caminantes. Y este El Cowboy era uno de ellos, pues era muy nombrado y su foto salía en muchas de las guías, por lo que tenía especial interés en detenerme en el y ver por mi mismo a que se debía tanta fama.
El pueblo, con una entrada realmente encantadora, toda flaqueada de una preciosa alameda en la que habían plantado incluso algunos macizos de flores junto a los arboles, daba la sensación, una vez se les acabó el presupuesto para "alamedas", que desde los años cincuenta no hubiera habido mas iniciativas. Que el tiempo, al igual que el reloj de la torre de la iglesia, se hubiera parado allí, dándole cierto aspecto decadente que no difería mucho de otros tantísimos pueblos a los que solo el paso de la Ruta Jacobea conseguía conferirles algún significado de existencia... unos pocos vecinos, 49 para ser exactos, ya muy mayores para ir a otro sitio y el negociante de turno que arrancaba algunos euros a los peregrinos que no tenían mas remedio que transitar por sus solitarias calles.
Y por fin llegué hasta el Cowboy, feudo del "negociante de turno". Mis compañeros de viaje me esperaban descansando en una soleada terraza con un refresco en la mano. El bar seguro que había conocido tiempos mejores. Algo destartalado, lucía en sus paredes motivos del far-west... por aquello del nombre... varios sombreros de vaqueros, algunas calaveras de vacas, un par de pistolas de algún disfraz de carnaval, y el resto elementos y referencias a Santiago y su Camino. Me pedí mi propio refresco, sellé mi credencial y me pedí un pincho de tortilla desestimando una reseca empanada gallega. Pero una vez en la terraza, ya desembarazado de la mochila y sentado en una silla, pude disfrutar de una de las mas deliciosa tortillas de patatas de todo el camino. No lo parecía en principio. Debo reconocer que me lleve una agradable sorpresa, con lo que volví a reconciliarme con el paupérrimo pueblo, el desconcertante local y su poco hablador propietario. ¿Que era lo que le había dado tanta fama y publicidad a aquel lugar? Ninguna guía hacía mención de su especial tortilla. ¿Que criterios se seguían en el Camino para otorgar títulos de grandeza a unos sitios y a otros ni se les nombraba? Gran misterio, en el que pasé los siguientes minutos al mismo tiempo que casi rebañaba el plato.

CECILIA

Buscando, buscando... me he encontrado con un documento digno del NODO. Blanco y Negro. caras y peinados de finales de los 70. Segunda Cadena... pues solo exitían dos televisiones. Y una cantautora que durante mucho tiempo fue una de mis preferidas. Luego... un desagraciado accidente, mas o menos por la misma epoca que sucediera a otro celebre cantante como era Nino Bravo, truncó la vida de aquella joven Cecilia que alcanzó exito con "Un ramito de violetas" "Mi querida España" y muchos otros.

DAMA DAMA

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Un chiste, y otro que lo parece

Y puesto que hemos tomado la buena costumbre de colocar aquí los sábados algún chiste ahí os van un par de ellos.

Un hombre que siempre se pasaba humillando a su mujer, fue al aeropuerto a dejar a su esposa que viajaba a París. A la salida de inmigración, frente a todo el mundo, él le desea buen viaje y le grita:

- Amor, no te olvides de traerme una hermosa francesita.

Ella bajó la cabeza y se embarcó muy molesta.
La mujer pasó quince días en Francia. El marido otra vez fue al aeropuerto a recibirla. Al verla llegar, lo primero que le gritó a toda voz fue:

- Y amor ¿me trajiste mi francesita?
- Hice lo posible, ahora tenemos que rezar para que nazca niñita.

Y lo siguiente que quiero contar, aunque no sea un chiste casi lo parece. Algunos de vosotros sabréis que hace un par de semanas tuve un flemón debido a un premolar que se me movía. La cara se me puso bonita, pero menos mal, no me dolía. Fui inmediatamente al dentista, a pesar de que odio a los dentistas y solo ver sus sillones de skay me produce sudores fríos que me corren por la espalda. Al llegar le referí, aunque no hacía falta pues a la vista estaba, que me había salido un flemón. Marcos, que así se llama mi dentista, con gesto serio y docto, me dijo que no se trataba de un flemón pues no existía pus, y que aquella inflamación (sin pus) se denominaba CELULITIS. ! Como suena ¡ Me quedé bastante mosqueado, pero la cosa resultó bien ya que después de una caja de Augmentine 1000 mi cara volvió a su estado primigenio (es decir... igual de feo que siempre pero sin hinchazones)

El pasado jueves acudí de nuevo a la consulta para la extracción del dichoso premolar. Antes de la intervención le consulté de nuevo aquello de la "Celulitis"... y volvió a confirmarme su diagnostico. Me tranquilizó diciendome que había sido un error por mi parte iniciar los tramites de matriculación en un gimnasio para acudir a hacer PILATES y combatir el avance de la celulitis y otras grasas. Nada mas salir de la consulta llamé al gimnasio para decirles que no me esperaran... que ya no los necesitaba.

Ahora solo queda un detalle por arreglar y me voy a poner en ello de inmediato... ahí va:

SE VENDEN MALLAS Y CALENTAPIERNAS COMO NUEVOS... Y UNAS DE ESAS ESTUPIDAS ZAPATILLITAS DE GIMNASIO... A ESTRENAR. TELEFONO....

! Joder ¡ ¿Y lo próximo que me pase qué será?... ¿La Menopausia?

Agua a precio de gasolina

Pues si el tonto de Santa Catalina de Somoza vendía palos de madera... los listos del lugar tenían montado un bar, un albergue privado o una tienda de chorradas y camisetas.
A mi me dio por intentar sellar la credencial en uno de estos "negocietes" y como por lo común soy bastante gilipollas, y me suele dar apuro entrar en un bar solo para utilizar el tampón y el sello, pues para disimular y hacer algo de gasto pedí un botellín de agua a pesar de tener la mía intacta rellenada de la fuente. La verdad es que me la dieron fresquita... casi helada y eso siempre se agradece cuando uno va sudoroso y cansado. Pero el precio... 2,20 €... me pareció excesivo. Incluso si hubiera sido agua de la piscina de los milagros del Santuario de Lourdes... agua del lago Tiberíades allá en Galilea, donde pescaba el Apóstol Santiago, junto a su padre Zebedeo y su hermano Juan... me hubiera parecido una barbaridad. ¿No sé si me entendéis? El caso es que me pareció abusivo... pero me "la envainé", pagué... volví a sellar hasta por tres veces (cuestión de amortizaciones) y eso sí, me bebí hasta la ultima gota estrujando el PVC y esperando una ultima gota que se quedó remoloneando entre uno de los pliegues del botellín.
Vencida la rebelde gota de agua, fuimos saliendo del pueblo sin hacer ruido... y sin pensar en comprarnos un bocadillo de jamón catalana, o nos haría falta suscribir antes un préstamo con garantía hipotecaria. Aquello había terminado de convencerme de que, en algunos lugares como aquel, hacían del Camino de Santiago el máximo negocio de manera descarada. Y también que tontos, tontos... ya no queda ninguno por mucho que busques.

El resto del pueblo mas bien para olvidar, pues solo se salvaba la calle principal, y las colindantes aparecían con casas abandonadas, cuando no a punto de derrumbe.

Y si la tarde anterior había yo llamado a mi amigo Alberto de Oviedo y hablado con él, en aquel preciso momento recibí la llamada de su ex MªJesus, que me daba ánimos para mi aventura y recababa información de como nos iba el tramo. Me alegró muchísimo recibir aquella llamada pues estos ovetenses me son especialmente queridos.

Acabada la llamada anduvimos por el andadero que tenía a su derecha, tras salvar un talud, una vía pecuaria para transito de tractores y un poco mas allá la típica vegetación de monte bajo, con algunos arboles, en su mayoría carrascas y frondosos matorrales. Caminábamos en animada charla, yo contándoles las desventuras del matrimonio de Oviedo a mis dos compañeros vascos... cuando de pronto... empecé a sentir algunos retortijones estomacales. El botellín de agua helada estaba haciendo su efecto y... !Oh, desgracia ¡ nos encontrábamos a mitad de camino de cualquier sitio, pues debíamos haber recorrido ya dos kms, desde el ultimo y para el siguiente debían quedar otros tantos. Aquel era mi quinto año en el camino, durante todos aquellos tramos había acarreado medio rollo de papel higiénico en mi mochila... pero nunca había tenido que necesitarlo en mitad del monte y por tanto tenía poca experiencia. Dicen que cuando las dificultades y las crisis aparecen, suelen servir para agudizar ingenios y sacar lo mejor de cada cual. La "experiencia" que citaba unas lineas atrás... ¿como decirlo?... empujaba con fuerza amenazando salirse por el camal de mis pantaloncitos cortos. No hubo ocasión de que se agudizara ingenio alguno. No creo que saliera lo mejor de mi... no, en absoluto. Simplemente corrí. Salte taludes. Crucé vías agropecuarias. Me interné (poco... pues no daba tiempo) por el monte bajo ese. Elegí al azar un árbol cualquiera de esos de "frondosos matorrales a su alrededor"... y estrené con 5 años de retraso, pero justo a tiempo, mi rollito de papel de water.

! Jolín con el agua helada ¡ Casi la armo.

Hasta los tontos hacen relojes

Varios días sin escribir por motivos laborales, y ya le había cogido el gustillo a eso del "dolce far niente" y la "vita contemplativa" de los blogs de mis amigos. Y es que mantener un blog estresa que es una barbaridad. Y tras mas de una semana sin escribir, me debo reeler a mi mismo por coger de nuevo la onda y continuar con el rollazo que aquí os propongo casi cada día.

Y dado que este fin de semana no pude asistir a la etapa del Camino del Sureste, entre Alcoy e Ibi, pasando por la Font Roja, por un inoportuno flemón (no me privo de nada, como verán ustedes) continuaremos con el Camino Francés, allá por la salida de Astorga, que fue donde nos quedamos:

El andadero nos fue haciendo transitar por un paraje en que los arboles, bastante desperdigados esos sí, nos iban alegrando la vista. Atrás habían quedado una serie de deposito o almacenes de empresas de obras publicas con su continuo trasegar de camiones y retro excavadoras. El sol ya andaba en lo alto y nos calentaba agradablemente, con lo que, los apenas dos kilómetros que nos separaban de Murias de Rechivaldo, se hicieron en un suspiro. A la entrada del pueblo, cruzamos el puente sobre el raquítico río Jerga y enseguida nos vimos en la calle principal de la localidad con nombre tan rimbombante... Murias de Rechivaldo... el nombre era mas largo de lo que en realidad era el pueblo, pero aún así, tenía aquello aire de simpático y limpio, que es lo menos que se le pueden pedir a cuatro calles y otras tantas casas.

Por desconocimiento nos saltamos el desvío hacia Castrillo de los Polvazares, variante no oficial, pero que permitía disfrutar de un pueblo aún con sabor medieval, imagino que como los navarros Cirauqui y Torres del Río, pero de esto no enteraríamos mucho mas tarde y mas adelante, al oír comentarios de otros peregrinos mas atentos que nosotros.

Un par de horas hacía ya que habíamos desayunado en Astorga, y empezábamos a necesitar algo solido en aquellos cuerpos fatigados. Con lo que casi a la salida de Murias paramos a desayunar en el Llar, un coqueto bar regentado por dos agradables y eficientes señoras, que además de servirnos unos calientes cafés con leche y unos generosos pedazos de bizcocho casero, mantenían uno de los mejores y mas limpios aseos de toda la región, a tenor de los comentarios de Javier, que aún seguía expulsando sus zumos de naranja. !! Si te sientan mal... porque los tomas, chaval ¡¡ Mientras los vascos recorrían y comprobaban excusados, entablé conversación con una de las dueñas y con un par de peregrinas catalanas... y sin venir a cuento, la camarera nos enseño, sacándolo de debajo de la barra, un pequeño pichón de búho que debía haberse caído de algún nido y con algún ala lastimada, mas parecía un mimoso gatito que un ave. Fue salir a escena el pequeño búho y perder las señoras cualquier interés por mi ingeniosa conversación... con lo que algo cabizbajo y cortado salí a la terraza a esperar a mis donostiarras... ! Que os cuente chistes el búho... majas ¡... pensé en mi humillante retirada.

De nuevo en camino, nos detuvimos en el albergue de Las Aguedas, un precioso caserón antiguo, reconvertido en hospedaje para caminantes, lleno de artilugios de labranza antiguos, con un agradable patio en el centro, pero algo retirado del pueblo para mi gusto.

Caminamos durante varios Kms. en paralelo con el pueblo de Castrillo, al que veíamos no tan lejos, destacándose el campanario de su iglesia. Los arboles hacía tiempo que habían desaparecido, cambiándose el paisaje por un páramo con unos enormes arbustos de flores de diferentes colores. El sendero, algo pedregoso, estaba plagado de dibujos realizados por peregrinos, que con cantos rodados formaban flechas, corazones y algunas cortas frases de animo de difícil lectura al paso.

Una vez alcanzada y cruzada la carretera de Santa Colomba, el sendero se fue empinando ligeramente... nada grave, pero señal de que de ahí en adelante se seguiría subiendo, hasta alcanzar al día siguiente el techo del Camino Francés en La Cruz de Ferro.

Media hora después, volvíamos a encontrarnos con la carretera que discurría en paralelo a nuestro andadero, y aún al otro lado de esta, una vía agraria por la que de vez en cuando veíamos algún tractor agrícola. Apenas nos quedaban un par de kms. hasta el siguiente pueblo, recibimos unos saludos a gritos de unos ciclistas que nos adelantaban... se trataba de Manolo, el practicante sevillano que habíamos conocido el día anterior en Hospital de Orbigo, que pedaleaba cansino, acompañado de sus amigos brasileños, entre ellos, una rubia de muy buen ver... y eso que solo le pudimos ver el trasero, medio aplastado sobre el duro sillín... No era tonto el sevillano... y sabía elegir bien con quienes se juntaba.

Y ya a las puertas de Santa Catalina de Somoza, en su primera calle, dándonos la bienvenida, el tonto del pueblo... haciendo relojes. Bueno, mas que relojes... lo que aquel gañán intentaba vendernos eran palos o ramas de árbol, a modo de bordones, que él mismo iba esculpiendo y limpiando con su navajita. Tres euros por una rama desmochada... que pedía el artista.

Pero... si el tonto del pueblo, al que os he dejado en la foto para que lo vayáis conociendo, se las ingenia para hacer negocio... que pasa con los listos del lugar. Mañana, la triste respuesta.

5 años

Hoy es 11 de Marzo. Hoy se cumplen 5 años de aquellos cruentos y salvajes atentados en las estaciones de trenes de Madrid. Cinco años desde que aquellos trenes quedaron completamente destrozados y, entre sus restos, infinidad de personas inocentes que marchaban a sus trabajos, murieron o quedaron seriamente mutiladas. Cinco años ya que en la estación de Atocha siguen alumbrando con su luz centenares de velas recordando a los que "se fueron". Cinco años en que se hicieron desgraciadamente famosas las estaciones de Santa Engracia y la del Pozo del Tio Raimundo. En que a los españoles también empezaron a sonarnos palabras, antes desconocidas, como Wahhabismo, Sharia, Salafismo, GIA, y otros tantos que solo quieren decir MUERTE Y TERRORISMO.
Todos recordaremos ya aquella fecha con el típico "donde estabas cuando los atentados de Madrid". Fue un día muy triste, y fueron diferentes las emociones que surgían a cada nueva información, a cada nueva imagen de la barbarie desatada por los terroristas.

Pero yo, hoy quiero volver a recordar aquel paso por Galicia de aquel mismo año, y de como a lo largo de varios kilómetros, entre los pueblos de Brea y Pedrouzo, cada poca distancia aparecían, bien clavadas en un árbol, bien sobre algún muro o tapia, o bien sobre algún pequeño montón de piedras colocadas al efecto, unas pequeñas placas doradas en la que, además de los números del 1 al 191, llevaban grabados los nombres de cada una de las victimas de aquel penoso y fatídico atentado de Madrid.
Era el homenaje del Camino de Santiago con aquellas victimas totalmente inocentes de Madrid. Algún peregrino o tal vez alguna Asociación Jacobea, había tenido la sensibilidad de recordarnos al borde de nuestro camino, que recorríamos ufanos y alegres, que para 191 personas, con nombres y apellidos bien definidos, su CAMINO había concluido de manera inesperada y cruel.
Cuantas oraciones calladas debieron suscitar aquellas simples plaquitas al paso de los peregrinos de aquel año 2.004 y posiblemente de otros años si aún quedaron allí clavadas. Cuantos Padres Nuestros para las almas de unas personas a las que se había detenido en su caminar por la vida de una manera tan brutal. Cuantas lágrimas calladas y cuanta rabia contenida.
Creo que fue un bonito homenaje del CAMINO, un lindo detalle que sirvió a mas de uno para pensar en lo efímera que es la vida, algunos sin sentidos que entraña de vez en cuando, y sobre todo para rezar por nuestras victimas del 11-M. Para recordarlas siempre.

MOVING

Sin tiempo para escribir

Un alto en el trabajo, para un pequeño respiro. Sin tiempo para escribir, pero al menos utilizando el viejo y socorrido truco del "copiar y pegar" pienso dejar con una sonrisa a mis amigos lectores. Un chiste. Recibido de nuestro compañero de Almería, Rafa El Vecino de Abajo, no sé si se trata de un hecho veridico o de un simple chiste, pero dice así:

Juan Aguirre Rebolledo (Juancho para sus amigos) era una persona de mucho éxito en su carrera, no tenía problemas económicos y era muy querido por sus amigos.

Sin embargo, con el tiempo empezó a sufrir fuertes dolores de cabeza; ligeros al principio, pero que fueron aumentando de intensidad hasta llegar a ser insoportables. Cuando su salud, su trabajo y su vida amorosa empezaron a verse afectados por este problema, Juancho se decidió a consultar con un médico.

El especialista lo examinó, realizó varios análisis, le tomó radiografías, muestras de sangre, de heces, de orina, y por fin le dijo

-Le tengo una noticia buena y una mala. La buena es que puedo curarle sus dolores de cabeza.La mala es que para hacerlo tendré que castrarlo. Usted sufre una rara condición en la que sus testículos oprimen la base de su columna vertebral, y eso es lo que le causa dolores de cabeza. La única manera de remediarlo es extirpar sus testículos.

Juancho quedó sorprendido y deprimido, pero sus jaquecas empeoraban día con día, y preso de la desesperación decidió someterse a la operación.

Al salir del hospital, el dolor de cabeza había desaparecido por completo, pero se sentía abatido y desanimado, como si le faltara una parte de sí mismo (obviamente...si).

Caminando por un parque, se puso a reflexionar, y decidió que, puesto que se sentía como una nueva persona, empezaría su vida de nuevo, disfrutándola a cada momento.

Animado, pasó frente a una sastrería.

-Eso es lo que necesito. Se dijo a si mismo -Para empezar, un traje nuevo.

Así que entró en la tienda y le dijo al vendedor que necesitaba un traje nuevo. El vendedor lo observó por un momento y dijo

-Muy bien, talla 44.

-¡Exacto! ¿Cómo lo supo?

-Es mi trabajo -repuso el vendedor.

Juancho se probó el traje, y le quedó perfectamente. Mientras se observaba en el espejo, el vendedor le dijo

- ¿Qué le parece una camisa nueva? Juancho lo pensó por un momento, y respondió

-Pues, ¿porqué no?

-Veamos, has de ser un 34 de mangas y dieciséis decuello.

-¡Coño! ¿Cómo lo supo?.

- Es mi trabajo amigo - repitió el vendedor. Juancho se probó la camisa, que le quedó perfecta. Mientras se veía en el espejo, el vendedor le dijo

-Y como ve unos zapatos nuevos. Juancho estaba cada vez más animado.

-Por supuesto -Dijo. El vendedor echó un vistazo a los pies de Juancho.

-Usted ha de calzar mas o menos un nueve y medio. Juancho estaba asombrado.

-¡Exacto! ¿Cómo lo supo?.

-Le estoy diciendo que es mi trabajo- respondió el vendedor. Mientras Juancho admiraba sus zapatos nuevos, el vendedor le preguntó

-Cómo ve si, ya que estamos, le vendo unos calzoncillos importados que están de lujo?

Juancho lo pensó por un segundo, pensó en la operación que acababa de sufrir, y dijo

-Pues bueno total.

- Muy bien, la talla de calzoncillo debe ser una talla treinta y seis. Juancho se rió

- No, amigo, se equivoca. He usado talla treinta ycuatro desde los dieciocho años.

El vendedor negó con la cabeza

-No es posible que uses treinta y cuatro. De esa manera el calzoncillo estaría demasiado apretado y te presionaría los huevos contra la base de la columna y le provocaría todo el día un HORRIBLE DOLOR DE CABEZA!.

.....!! Pero, que mal se me ha quedado el cuerpo... Señor ¡¡

Aclaración

La pasada semana aburrí hasta a las ovejas con mis escritos sobre la etapa del Camino del Sureste. Incluso nuestra amiga MªCarmen desde Madrid me pidió una tregua ante tanto despliegue de verborrea incontenida. Pero todo tiene una explicación y un porqué. Es lo que voy a contaros a continuación a modo de disculpa.

Aquella etapa tenía un algo de especial, creo que quedó explicado desde el primer día, pero además recibí el encargo, por parte del presidente de nuestra Asociación de, no solo fotografiar todo aquello que se moviese a lo largo de los kilómetros de caminata, sino de tratar de relatarlo de manera que sirviera para incluirlo en la Revista que cada cierto tiempo edita la misma.

Del mantenimiento de esta revista se encargaba el fallecido Antonio Gomez, y con su falta, nuestro presidente, anda buscando quienes colaboren y aporten artículos, fotos o cualquiera cosa que sirva para la continuación de una buena iniciativa que ya existía.

Yo que ya tenía pensamiento de hacer algún relato de todo aquello en el blog, al igual que he hecho ya en mas de una ocasión, aproveché las entradas de la semana para no hacer doble trabajo, y todo aquello que leisteis (o no) de lunes a viernes, es lo que sin duda será publicado en la dichosa revista en su próximo numero. Ahora no tengo mas que "copiar y pegar" todo lo escrito en esos días y mandarlo para que los nuevos encargados de edición tengan parte de su trabajo hecho.

Por tanto.... no es que me hubiera vuelto loco... hubiera perdido mi sentido del humor... o me hubiera obsesionado por hacer dormir a mis ocasionales lectores... Todo tenía un porqué, como anteriormente dije.

Y de nuevo un aviso para esta próxima semana: Si la semana pasada aburrí monograficamente con un solo tema, esta que hoy se inicia y debido a un trabajo que inexorablemente deberé acabar antes de la finalización de su plazo de presentación el próximo miércoles, no tendréis entradas diarias, sino que muy posiblemente hasta el viernes nada será publicado. Un descanso que nunca viene mal ni a uno ni a otros.

Y puesto que escribo esto en domingo, para su programación al día siguiente (hoy) comentaré que el fin de semana ha sido de lo mas tranquilo. El sábado la tradicional cervecita con Gambin sirvió como momento ideal de ponernos al día, los dos amigos, en diferentes temas que nos unen y para constatar que el convaleciente se encuentra bien de salud, al parecer bien de ánimos, y con su humor intacto.

Antes de comer, y como solemos hacer cada cierto tiempo, MD y yo realizamos una ronda de llamadas telefonicas a los amigos desperdigados por el mundo. En esta ocasión les tocó a MªJesús, la ovetense que fue una de las protagonistas de este blog con ocasión de mi Camino 2004 por Galicia. Acababa la chica de volver de un examen para algún ascenso en el trabajo, y para quitarse el mal sabor de boca que le habían producido las difíciles preguntas y tediosos temarios, se estaba preparando, decía ella, un enorme tazón de fresas con nata.

Segunda llamada para el Vecino de Abajo, Rafael de Almería, al que inoportunamente despertamos a las 14 horas tras una noche... creo que la llamó... movidita. Tal vez algo bajo de moral o simplemente resacoso, fuimos nosotros los que le pusimos al día sobre diferentes temas que le interesaban a los que el iba respondiendo con monosilabos de voz cazallera.

Y la tercera llamada fue para MªCarmen, nuestra "madrileñocordobesa", pero su móvil desconectado o fuera de cobertura nos impidió compartir unos minutos de charla.

Durante el domingo, aquí en Alicante... ! y ya era hora ¡... tuvimos un magnifico trailer de esa maravillosa película, llena de luminosidad y colores que se titula "Primavera" y que se estrenará en solo unas pocas semanas. Tras mi habitual caminata, MD y yo, nos dejamos calentar por el sol en uno de los bancos de la Playa del Postiguet durante un buen rato... y es que tras 3 meses de duro invierno, mas duro de lo habitual por estas tierras, se esperaba con impaciencia que el astro rey hiciera su trabajo de una vez este recién iniciado año 2009.