La historía de los alemanes

Entre taponcitos de orujo, taponcitos de licor y brindis, el alemán se arrancó con su historia. Su nombre era Fred y el de su mujer Marlene. Nada que ver con la Dietrich como se puede comprobar en la foto. Resultaron ser de Mönchengladbach... que si ya es jodido de pronunciar, imaginaros el recordar como se escribe... aunque basta con acordarse de que solo hay cuatro vocales, una incluso repetida... con las once consonantes... pues las colocas por donde te dé la gana... mas tarde lo lees todo de corrido y cambias de sitio alguna. Seguro que aciertas o al menos te aproximas. Con lo fácil que es llamar al pueblo... por ejemplo... Valera... luego si lo quieres complicar... pues Valera de abajo... con lo que el siguiente es mucho mas fácil... solo puede ser "de arriba"... y ya está. Pero no, los jodidos teutones como que quieren ser mas originales que ninguno.

En fin... que resultó que aquel matrimonio había salido andando de su ciudad a principios de Julio (recordad que estábamos a 7 de Septiembre) y que, siempre según ellos, habían recorrido por Alemania la distancia que les separaba de la frontera belga, cruzando todo el país y se habían internado en Francia hasta llegar a Paris. Luego habían bajado hasta Poitiers, desde allí alcanzado los Pirineos, y en lugar de entrar en España por Saint Jean-Pied -de-Port, que hubiera sido lo lógico, habían continuado hasta Somport entrando por el Camino Aragonés y de allí a enlazar con el Francés en Puente La Reina. Y desde allí hasta el Famoso San Martín del Camino donde nos encontrábamos en aquellos momentos.

Fred, el para mi, mentiroso nazi alemán, no hacía mas que decir que 3.000 Kms y señalarnos con tres dedos para hacer mas hincapié en su historia.

Yo que no había bebido ni una gota de alcohol y tenía la mente mas despejada, también con los dedos, fui contando los días que llevaban en camino aquella pareja, y para redondear, pues tengo solo diez dedos, lo dejé en 60 días de caminata. Conseguí dividir aquellos 3000 kms que supuestamente habían invertido en la aventura y me salieron a una media de 50 Kms al día.

Casi que me gustaba mas la historia de la holandesa. Al menos era mas creíble y de vez en cuando se admite bien un drama familiar...aunque sin abusar. No me cabía duda de que habían pasado por Bélgica y Francia. Los jubilados, con pasta y todo el tiempo del mundo, pueden con eso y mas. Pero de que fuera andando... lo qué se dice andando.... Porque a la vista del aspecto de mis alemanes... ¿Quién se cree que esos dos adefesios se puedan meter entre pecho y espalda, y sin fallar uno solo , 50 kms al día?

Para mi, que nuestros dos alemanes troleros, debían conocerse todas las estaciones que la TGT francesa, lo que sería nuestra Renfe, tiene diseminada por toda la geografía del país vecino. Y conocer, de paso, demasiadas estaciones de autobuses.

Pero como no era cuestión de conflictos internacionales, el caso fue que le pasamos la mano por la chepa y le felicitamos efusivamente, lo que acrecentó notablemente su ego mientras servía nuevos taponcitos de orujo y brindando hasta que se acabaron la botella.

Yo que soy gilipollas me dediqué a sacarles fotos y luego a prometerles que se las enviaría por correo electrónico, como finalmente hice y quedó constancia en alguna pasada entrada que recibí contestación por parte de uno de sus hijos o simplemente un fulano alemán que pasaba por allí, llamado Dieter.

El muy capullo (me refiero al Dieter ese) me invitaba en su comentario a visitar su pagina de picasa. Así lo hice, esperando encontrarme un montón de fotos. Pero "que si quieres arroz Catalina". Nada de nada. Solo una foto suya. Ahora, ellos, descargándose mis casi dos mil fotos de mi albúm, seguro que las imprimen, las presentan en algún Concurso fotografico de su localidad, del tipo "Asociación de Embusteros del Camino Jacobsen y de la Pesca con caña" y van y ganan algún buen premio.

Yo mientras tanto, venga a presentar fotos bonitas para que luego las cuelguen detrás de la puerta de mi asociación. Ah, y de ganar premios, nada de nada.